A la ficción la dimos por muerta en muchas ocasiones por el asalto monstruoso de una realidad devastadora: las guerras mundiales, el asesinato de Kennedy, la caída de las Torres Gemelas, nuestra guerra civil, la pesadilla de ETA, el 23-F, Hiroshima y Nagasaki. Y esto es solo un pellizco del siglo xx. Sin embargo, en todos y cada uno de aquellos acontecimientos funestos, la imaginación se levantó de sus escombros alimentándose de cada tragedia: Senderos de gloria, El puente sobre el río Kwai, JFK, El hombre del salto, Los girasoles ciegos, Patria, Anatomía de un instante, Oppenheimer. Todos nuestros traumas tuvieron que ser subsumidos por ella, la ficción, terapéutico oficio del fingimiento.Y entonces, llegó el microorganismo del brazo de la limitación de los derechos fundamentales para dejar la existencia del planeta en suspensión. La irrupción en nuestras vidas del escalofriante patógeno garantizó que ningún producto literario con la desgracia de una infección masiva como asunto pudiera sorprender a nadie precisamente por su manifiesta incompetencia para trascender la barrera del terror que ya esgrime la realidad en permanente amenaza como argumento. La verdad vuelve a estremecer la carne como jamás podrían hacerlo los mejores productos mentirosos elaborados desde la simulación por la sencilla razón de que tú y yo formamos parte de la urdimbre, estamos en la trama.La plomiza realidad volvió a sepultar nuestra creatividad en el sarcófago del infortunio hasta que la verde que te quiero verde esperanza asomó entre los intersticios del asfalto? Hasta que el arcoíris de la vida tozuda, vida perseverante, vida irreductible que se dibuja en Deriva, emerge con la iluminación cromática de las risas y la jarana de las carcajadas que celebran y zapatean y pisotean y corren y saltan y giran por la vida sobre el triste paisaje de nuestro estado de alarma con el ímpetu flamenco de las biografías urgentes.