El ángel que en la tarde desciende del espíritu, y quema el suelo de la página, y mancha de orvallo los campos del invierno donde la hierba insiste en mantenerse, tiene la vista cansada de infinito. Lo cojo de la mano y oigo arrastrar sus alas detrás de mí, mientras avanzamos por el asfalto. Es cierto que los ángeles no están hechos para andar; y que sus pasos dibujan un vuelo desmañado con la duda ebria de un rumbo. Mas lo siento en la silla de taberna; le pongo delante el amargo cáliz del aguardiente matinal; y le veo engullir hasta el fondo las gotas de fuego del infierno, saboreando el sol que por un instante despunta entre las nubes que lo expulsaron.